Le blog de Frédéric Ferney

La solitude du critique assassin

11 janvier

Comment parler des livres à la télévision? C'est le thème d'un débat animé auquel j'ai participé, à l'invitation de Daniel Schneidermann, avec Eric Naulleau, le "dézingueur universel", et Judith Bernard, dans l'émission "Arrêt sur images", sur le web. La discussion continue sur le Forum "arretsurimages.net", si vous le souhaitez.

Quelques mauvaises pensées:

On peut toujours se sauver de la malveillance par un sourire.

Quand il y a du sang (je parle métaphoriquement), il y a toujours un public. Cela doit avoir un rapport avec le symbolique...

Même si c'est un combat perdu d'avance, ne doit-on pas distinguer entre la critique (qui est un art incertain) et la promotion (qui est une technique efficace)? La première pose des questions, donne du sens, légitime; la seconde fait vendre. Quand on veut "casser la promotion" d'un livre dans une émission de promotion, on fait encore de la promotion.

Le rire a tué l'humour à la télévision.

"Essayons de converser sans nous exalter puisque nous sommes incapables de nous taire" (Samuel Beckett, "En attendant Godot").

En France (est-ce cela l'esprit voltairien?), on préfère toujours mordre ou ricaner plutôt qu'admirer. Mieux vaut protester, revendiquer, offrir ses douleurs, brandir ses griefs et ses poings, si l'on veut être entendu et regardé. On veut séduire, on ne sait plus convaincre.

La dialogue entre l'écrivain et le critique ressemble à un duel amoureux et parfois mortel: un écrivain peut être blessé à mort par une critique acerbe, qu'elle soit juste ou injuste. Ayant cessé d'écrire après la violente cabale contre sa "Phèdre", Racine confie dans une lettre à Gourville, l'ami de La Rochefoucauld, qu'il n'éprouve plus "le désir de s'exposer à des blessures". Il s'est tu à jamais.

Dans certaines situations, concourir, rivaliser, riposter, répondre, cela revient à: tuer ou être tué. Le public adore. Même dégoûté, il regarde.

En voulant être systématiquement dé-calé, dé-construit, dé-janté, hors des rails, etc., on devient parodique. Un peu ce qu'est le catch au noble art. Entre parenthèses, la parodie peut aussi être un art: Carmen Miranda, Copi, Carmelo Bene, le film "Mash", à la limite Pinter, et peut-être Echenoz, quoiqu'il soit plutôt du côté du pastiche - dans le pastiche, il y a l'amour, et dans la parodie l'envers de l'amour.

"Jouer en public, créer, s'exposer, pouvoir mourir ne se distinguent pas. C'est d'ailleurs pourquoi on voit des personnes ruisselantes de dons qui en restent à l'option tuer. On les appelle des critiques. Qu'est-ce qu'un critique? Quelqu'un qui a eu très peur de mourir. Dans les grandes capitales des nations occidentales et nord-américaines, on peut voir face-à-face ceux qui peuvent mourir et ressusciter, et ceux qui ne peuvent pas ressusciter et qui tuent. On appelle cela la vie culturelle". Voilà ce qu'écrit Pascal Quignard dans son ouvrage "Vie secrète".

A la misère de l'artiste blessé s'oppose la solitude du critique assassin.

Un bon conseil: pour obtenir le succès, soyez cynique et sentimental.

Un rocker nommé Pierre Corneille

10 janvier

VU AU THEATRE: "L'Illusion Comique" de CORNEILLE (Comédie-Française).

"Etrange monstre", semble s'étonner Corneille en s'attendrissant sur son beau génie. L'auteur se décèle dans sa "Dédicace": est-ce qu'il se vante? Non, il innove, il sait ce qu'il veut et ce qu'il vaut, il le dit. Rarement un auteur de théâtre a été aussi maître de soi, aussi assuré de ses moyens, aussi confiant dans ses ressources, au point de s'en amuser, de se citer et de se pasticher lui-même. Pour rire? Ca aussi, c'est un métier.

On l'oublie trop souvent, c'est lui qui invente la comédie à la française, et Molière avec tout son génie reste son débiteur. A 24 ans, petit avocat à Rouen, il connaît le succès avec sa première pièce "Mélite": "La nouveauté de ce genre de comédie, dont il n'y a point d'exemple en aucune langue, et le style naïf qui faisait une peinture de la conversation des honnêtes gens, furent sans doute cause de ce bonheur qui fit alors tant de bruit", écrit-il avec la fière candeur du dramaturge qui se découvre démiurge. Notez que le "succès", Corneille l'appelle le "bonheur", et cela dit tout. Pour les spectateurs de l'époque, cela a dû paraître aussi rafraîchissant, et aussi neuf que pour nous les premiers Rohmer. Bref, c'est le début d'une longue histoire d'amour entre Corneille et son public (pas comme Madonna mais presque) qui ne s'assombrira que vers la fin de sa vie devant le beau Racine - aberration suprême devant quoi il devra plier, cédant un peu au ressentiment et à l'amertume, comme Dom Diègue.

Dans "L'Illusion Comique", c'est comme s'il ouvrait devant nous sa boîte à outils. C'est le premier artisan de France, Corneille: comédie, tragédie, tragi-comédie, pastorale, madrigaux, le sublime, l'épique, le burlesque, comme vous voulez. Avec lui, le client, pardon, le spectateur, est roi. Les doctes peuvent hurler, il s'en fiche.

Sans lui saurait-on ce qu'est un héros? Comment le voulez-vous? Suave? Brutal? Amoureux? Criminel? Pas de souci. Une femme? Tenez, en voilà deux, Lyse et Isabelle, déjà prêtes à échanger leur place comme chez Marivaux. Un magicien? Voilà Alcandre - c'est un peu Prospero en Touraine. Avec cela, Corneille est un des auteurs qui parle le mieux de la jeunesse. Je me souviens d'un "Clitandre" époustouflant au Français à la fin des années 90, mis en scène par Muriel Mayettte: dans une scène de carnage, on y entendait un morceau célèbre des Pink Floyd, "Be careful with that axe, Eugene", extrait de l'album "Umma-Gumma". C'était juste. Ce barbon fougueux avait une âme de rocker.

"L'Illusion comique", c'est ce qu'on appellerait aujourd'hui: une heroic phantasy. On oublie que ce classique fut d'abord un baroque, sauf que, chez lui, l'excès ne va pas sans la raison: il plaide, il argumente, il veut convaincre, il veut séduire. C'est un avocat, je l'ai dit. Avec le personnage de Matamore, emprunté à la Commedia dell'Arte, il se déchaîne, il s'enfle, il étire son éloquence jusqu'à la parodie. Tartarin de Tarascon en alexandrins et sous acide!

Alors? Alors, je ne sais pas pourquoi je vous raconte tout cela. Le spectacle mis en scène par Galin Stoev, salle Richelieu, est désespérant de grisaille volontaire, à rebours de la magie, de la verve et du brio à quoi la pièce nous invite. On a transformé la forêt enchanté en deux-pièces-cuisine. C'est du Corneille sans cape et sans épée, sans fleurs ni couronne. Quand on pense que le poète a écrit "L'Illusion Comique" pour célébrer les mérites de l'art dramatique (et les vertus curatives du psychodrame), c'est à se flinguer.

Colette

9 janvier

PLUS SUR COLETTE. Si je reviens sur mon blog du 4 janvier: "Au théâtre avec Colette", c'est à cause de vous! Je suis surpris, et touché, par vos réactions. Non, c'est vrai, je croyais céder à un penchant non pas honteux mais un brin suranné: les vieux ors du théâtre, l'emphase romantique, les nymphes, le drapé, la Berma de Proust, les écuyères et les clowns de Degas. Grâce à vous, je me sens moins seul. Je vais vous dire pourquoi. 

Je continue de penser que Colette (1873-1954) occupe une place unique, pas seulement dans notre coeur, dans notre histoire littéraire, si cette chose-là a encore un sens. Je ne parle pas de son mythe, de l'image qu'elle laisse: l'enjôleuse du Palais-Royal, fardée en Folle de Chaillot, caressant ses fioles de parfums, avec Cocteau en arlequin sur son pouf et un petit peuple de chats. Ca, c'est Paris-Match (je ne vais pas cracher sur les mythologies)!

Je crois surtout son cas exemplaire. Qu'est-ce qu'un cas? C'est ce qui tombe, mais d'où tombe-t-elle? La singularité de son écriture, de sa vision, si aiguë, si pleinement subjective, n'est pas donnée; elle a été conquise au cours d'une longue vie de travail et d'observation. Colette a longtemps utilisé un masque (qui a sans doute contribué à l'affranchir de certaines timidités ); elle signa d'abord "ses" livres sous le nom d'un autre: "Willy".Ce n'est qu'à l'âge de 50 ans qu'elle osa enfin s'appeler: Colette! (Son prénom usuel, c'était: Gabrielle; son vrai prénom, c'était Sidonie-Gabrielle, mais Sidonie, c'était celui de sa mère, alors...)

Je crois aussi que la rupture avec son premier mari, Henry Gauthier-Villars, alias Willy (et c'est lui qui la quitte), la rend libre d'assumer sa pauvreté, son chagrin, ses goûts, et bientôt la joie d'écrire, de vaquer dans son jardin, de pincer la belle Missy dans le gras de la cuisse et de susciter un scandale. Cette séparation providentielle la dispose à devenir un écrivain, en son nom propre.  

Ensuite, son oeuvre, qui épouse les courbes d'une vie, est une école de liberté. Je crois qu'avant Simone de Beauvoir - mieux qu'elle peut-être, et même si cela fut inaperçu - Colette a sans fracas réussi à imposer un nouveau regard sur les choses: celui d'une femme, d'une amoureuse, qui était aussi jusqu'aux bout des ongles un écrivain. En écrivant à partir de soi, elle a pris le risque du narcissisme sans doute. Bah! on a fait bien pire depuis! Elle a su faire son nid avec art, comme une pie, disposant de la vieille grammaire de la IIIe République, là usant plutôt de son instinct, rendant chaque phrase plus bizarre, plus légère, plus moderne, avec un goût de pomme volée dans le jardin du curé ou dans la bibliothèque de maman et un fumet d'opium. A faire tousser le vieux Littré contraint de reconnaître que, grammaticalement, il n'y a rien à redire, et que son lexique affiche une belle opulence. 

Lisez-la Vous pouvez commencer par où vous voulez, pourquoi pas "Dialogues de bêtes" ou "Le Pur et l'Impur"? Peu importe. Et voyez comment elle a endiablé ce francais de couvent où prospèrent la litote et l'imparfait du subjonctif, elle y a mis du poivre et du blanc d'Espagne: elle en a fait un style inouï, précis et foisonnant, encore un peu boutonné mais subversif, comme un canif caché dans la soie. J'aime quand elle dit simplement: "Tous les spectacles suscitent un devoir identique, qui n'est peut-être qu'une tentation: écrire, dépeindre". Ca doit être ça, une vocation. 

En plus, quel toupet! elle se fiche totalement de l'Histoire.

J.M. Coetzee ou l'exil intérieur

8 janvier

LU: "Journal d'une année noire" de J.M. COETZEE (Seuil).

Prix Nobel de littérature en 2003, sud-africain comme Nadine Gordimer (récompensée douze ans avant lui), John Maxwell Coetzee vit en Australie: il a préféré l'exil qui vous rend étranger à la foule et solidaire des hommes.

J'aime sa lucidité, son ironie, sa force. A-t-il cette fois songé au "Journal de l'année de la peste" de Daniel Defoe qui n'a rien d'un journal et tout d'une fiction? Comment lire Coetzee sans aussitôt faire l'éloge du roman comme une arme, un outil de la conscience, une science humaine?

"Cette oeuvre n'est pas d'observation mais de construction intellectuelle. Chaque trait, dit d'observation, est simplement le revêtement, la preuve, l'exemple d'une loi dégagée par le romancier, loi rationnelle ou irrationnelle. Et l'impression de puissance et de vie vient précisément de ce que ce n'est pas observé, mais que chaque geste, chaque parole, chaque action n'étant que la signification d'une loi, on se sent mouvoir au sein d'une multitude de lois". Qui parle? Proust dans son "Contre Sainte-Beuve", prolégomènes rêvés à "La Recherche". 

Coetzee qui écrit (à tous points de vue) aux antipodes de Proust, n'ayant jamais été ni symboliste ni mondain, n'en illustre pas moins la haute exigence de ses axiomes. Le réel est opaque: il faut en extraire une essence, des symboles, des lois. Reste à définir ce que peut être une "loi" quand elle est "irrationnelle"...

Ce roman est à la fois un autoportrait, une chronique, un laboratoire. Chaque page est découpée en trois sections. Le procédé paraît d'abord un peu trop flagrant et prémédité mais on cède vite au fil des pages au charme de ces voix séparées qui se croisent et se répondent.

La première voix, c'est celle de "J.C.", un écrivain australien d'origine sud-africaine, tiens donc! qui enregistre au dictaphone ses mauvaises pensées. De quoi nous parle-t-il? De presque tout: Tony Blair, Al-Quaïda, Bach, "Les Frères Karamazov". Des Français, de la démocratie, du féminisme, des universités transformées en entreprises. C'est écrit au vitriol avec une rage contenue, presque boutonnée, dans l'allure d'un pamphlet contre la mode et les fausses croyances. Du nihilisme? Non, plutôt un bréviaire inversé, comme si le courage était la forme ultime du scepticisme. Du "quiétisme anarcho-pessimiste"! Une phrase tinte au passage: "Il est naïf de croire que celui qui a été élu démocratiquement sera le plus apte à exercer le pouvoir". On s'en était déjà aperçu, Coetzee nous le confirme.

La seconde section nous fait découvrir les relations entre J.C. et Anya, une jeune voisine originaire des Philippines, qui lui sert de secrétaire et qui, elle, voit le monde très différemment. Au début, elle n'a pas voix au chapitre, elle transcrit fidèlement les propos qui lui sont dictés mais elle exerce une étrange séduction sur J.C. qui finit par nuancer ses refus, ses colères, ses regrets. Elle devient naturellement une confidente, puis une inspiratrice de l'écrivain qui finit par avouer en se moquant un peu de lui-même: "Ce qui a changé depuis que je suis entré dans son orbite, ce ne sont pas mes opinions elles-mêmes, mais plutôt l'opinion que je me fais de mes opinions". C'est plein de ressources, un intellectuel!

Enfin, la troisième section nous livre les pensées intimes d'Anya qui, à son tour, s'émancipe, renonce à ses certitudes notamment sur les hommes et l'amour. On ne va pas mentir, ce n'est pas le livre le plus gai de l'année. Tout est sec et métaphorique chez Coetzee. On oscille entre l'ivresse et le dégoût de la vie. C'est écrit sans gras, lapidaire et jubilatoire. Comme un esclaffement bref dans une tirade de Beckett (sur lequel Coetzee a d'aillleurs écrit une thèse jadis).

Proust situait son roman entre la cathédrale, la robe et le boeuf aux carottes. Il y a de cela dans ce "Journal d'une année noire", sauf que Coetzee a choisi son arme: il préfère le bâton à la carotte.

Schlink

7 janvier

LU: "Le Week-end" par Bernhard SCHLINK Gallimard).

Vous vous souvenez, c'était en 1996, je crois. On s'en parlait beaucoup: "Avez-vous lu le roman de cet auteur allemand..., Bernard comment déjà? C'est ça, oui, Schlink!". Chaque lecteur de ce livre inespéré, "Le Liseur", faisait de nombreux émules. On ignorait que son auteur fut juriste et Herr Professor, magister à Berlin et magistrat en Rhénanie. Ses concitoyens, eux, ignoraient qu'il fut écrivain. Ce fut un best-seller mondial, les droits furent vendus à Hollywood. Il paraît que le film vient d'être achevé. Aujourd'hui, le nouveau roman de Bernhard Schlink, "Le Week-end", élégamment traduit par Bernard Lortholary, est encore une bonne surprise.

Je vois que l'ami Jacques-Pierre Amette dans "Le Point" le compare à Flaubert et Goethe, c'est dire. Il y a, chez Schlink, une ambition à la fois philosophique, morale, et bien sûr littéraire, qui consiste à vouloir élucider le mystère d'une époque: la sienne, la nôtre. Et que la peinture soit vraie où que l'on soit en Europe, aujourd'hui. Et que cela soit, absolument, un roman. C'est une singularité de cet auteur: quand je lis Schlink, je suis à la fois français et européen. Comme si Schlink avait une étrange aptitude à deviner nos mythologies, à déchiffrer nos sensations, à écrire ce qui se trame sous le mot: aujourd'hui.

Je ne vais pas vous raconter l'histoire. Schlink utilise en douce l'un des plus vieux thèmes de la littérature depuis "L'Odyssée": le retour du soldat dans son pays. Après vingt ans passés en prison, Jörg, un ancien terroriste de la Fraction Armée Rouge, a du mal à reconnaître l'Allemagne et les siens: sa soeur, ses amis, un avocat, un journaliste, ses compagnons de luttes dont l'un a fait une belle carrière dans... l'industrie! (C'est une trouvaille, ce nom: "Jörg", comme un haut-le-coeur de la mémoire). Tout va se régler en trois jours à la faveur d'un procès spontané, minutieux, implacable où se mêlent, avec les relents de la Révolution, les ambiguités de la jeunesse et les remords de la pensée.

On peut interroger la culpabilité allemande sur le mode tragique et sentimental: ça donne Thomas Bernhard, Schwabe, Peter Handke, toujours au purgatoire pour s'être rendu aux funérailles d'un tyran serbe. Des Autrichiens. Romantiques au fond, dans une teinte sombre, expressionniste, suicidaire, modernes par la fureur sans remède et par l'humour, avec je ne sais quoi de médiéval dans leur penchant pour la folie. Les acteurs adorent mais il faut le charme des monstres quand ils sont sacrés pour jouer cela.

On peut aussi interroger la culpabilité allemande sur le mode flaubertien qui consisterait précisément à résister au mode tragique et sentimental sans le nier. C'est le cas de Schlink. Pourquoi Flaubert? Parce que c'est sec, ironique, sans effusion. Parce qu'il y a aussi, dans "Le Week-end", de l'Eros et de la fatalité, des habiles et des vaincus, comme dans "L'Education sentimentale". Parce qu'à côté de l'insomnie, il y a aussi des moments de pudeur, de grâce, de séduction. Et plus si affinités. Amette n'a peut-être pas tort, finalement, de flaubertiser ou goethifier Schlink.

C'est rare, de nos jours, un auteur classique - un peu ennuyeux comme Thomas Mann? Non, classique mais aventureux, audacieux, brillant, et avec une intonation morale, comme disons Yourcenar ou John Le Carré. Ca vous va comme ça?

   

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Nancy Cunard ni sainte ni (complètement) folle

6 janvier

LU: "Nancy Cunard" de François BUOT (Pauvert).

Ah, la, la, Nancy Cunard! Sur les portraits de Man Ray, avec son oeil de louve, avec ses bracelets enfilés jusqu'au coude, le turban ou le bandeau faisant casque, on dirait une déesse inca. Je me suis un peu intéressé à elle quand j'écrivais sur Aragon (1) sans trop bien comprendre alors si elle était nodale ou adventice dans la carrière de l'écrivain. Une Parque ou une pimbêche?

Aragon rencontre Nancy en janvier 1926, à Paris, elle n'en fera qu'une bouchée. Un an plus tard, dans un hôtel de Madrid, il fait une tentative de suicide auprès d'elle après avoir brûlé le manuscrit de "La Défense de l'Infini" (dont seul un chapitre, "Le Con d'Irène", sera sauvé). Mais les circonstances de cet autodafé sont plus qu'obscures, et la confession d'Aragon, comme toujours, suspecte. On connaît sa manière: Aragon ne se souvient pas, il expie, entre la supercherie et l'extase, et dans une prose parfois aussi belle que le cinématographe à ses débuts.

A la fin de sa vie, moins dada que gaga, vieille cocotte cravatée en mylord sous ses airs de faisan neurasthénique, Aragon disait et faisait à peu près n'importe quoi. Le mentir-vrai, bien sûr! Constatant avec joie que le "vieux" était devenu à nouveau gay, après la mort d'Elsa, Jean-Louis Bory disait joliment, par antiphrase: "Aragon a retrouvé les pédales!". 

Bref, grâce à François Buot, déjà auteur d'un "Tzara" et d'un "Crevel", qui lui consacre une passionnante biographie, cela devient un peu plus clair. J'avais imaginé une de ces femmes qui naviguent à vue et font des vagues - elle était l'héritière de la compagnie de transatlantique Cunard Line! -, mènent leur vie au galop et les hommes à la cravache en faisant: "Ha! Ha! Ha!". Une femme fatale, à la fois libre, belle et riche. "Une femme très singulière, grande, mince, un roseau pliant", précise Aragon qui n'en dirai jamais autant d'Elsa, préférant embaumer pieusement sa sainte moscovite avec un flots de rubans. Les yeux d'Elsa, mon oeil!

Nancy, Aragon l'a aimée ou plutôt, il l'a adorée, ce qui n'est pas pareil. Dans l'adoration, l'amour cesse d'être une quête ou un mystère, c'est un joug sacré. Pour une fois, il est explicite: "J'étais amoureux d'une femme extraordinairement belle. D'une femme en qui j'avais cru comme en la réalité des pierres. D'une femme que j'avais cru qui m'aimait. Je suis un chien, c'est ma façon". Aragon - c'est ainsi et cela éclaire un peu ses piteux abandons devant Breton, le P.C.F. ou Elsa - a un faible pour tout ce qui le blesse, l'opprime ou le glace. Avec Nancy, il se désespère mais il ne sera pas déçu. 

Buot nous apprend qu'il n'est pas le seul: je savais qu'elle avait affolé les hommes (pas que les hommes) et collectionné les amants, comme de la volaille à qui on distribue des miettes; j'ignorais qu'elle eût laissé, cette muse irascible, une empreinte si violente dans le coeur d'autres écrivains, et pas des moindres: Aldous Huxley, Fitzgerald, Pound ou Neruda. Kokoschka a fait son portrait en 1924, Brancusi l'a sculpté dans le bois, comme une idole. Jouhandeau la voit comme "une ogresse maigre dont le long corps a la froideur envoûtante des serpents". Brrr! 

D'un côté, il y a donc les folies, les frasques de Nancy, qui jouit de son époque: le jazz, l'opium, les bains de mer, et s'enchante de tous ses nerfs. Après Aragon, qui ne lui fit pas trop mal, elle couche avec un musicien noir, Henry Crowder, ce qui déplaît à sa mère: elle répond aussi sec à Lady Cunard dans un brûlot qu'elle intitule "Le Nègre et Milady" et qu'elle distribue à tout-va, puis elle enfonce le clou en publiant une énorme "Anthologie nègre"!

Mais Buot raconte aussi son engagement, ses lubies de mécène, ses combats. Une exaltée? Peut-être mieux que cela, et sa biographie permet de réviser notre opinion sur cette péronnelle. Parmi ses hauts faits: elle obtiendra une copie du film de Bunuel, "Le Chien andalou", interdit en France, et le fera projeter à Londres; elle deviendra l'éditeur des fabuleux "Cantos" d'Ezra Pound, puis des premiers vers de... Samuel Beckett (qui ne l'a jamais oubliée)! En politique, elle dénonce l'invasion de l'Ethiopie par Mussolini et décrit sans fard la misère des camps de réfugiés espagnols dans le sud de la France.

Elle s'est beaucoup battu après avoir beaucoup scandalisé et beaucoup séduit. Elle meurt le 16 mars 1965, à 69 ans, à l'Hôpital Cochin. Je crois bien qu'Aragon ne l'avait jamais revue. "Je renie ce jouet sans mystère, qui fut votre camarade, en qui je ne reconnais pas un seul de mes traits éternels"... C'est cela, oui.

(1) "Aragon, la seule façon d'exister", Grasset, 1997.

Pierrot philosophe

5 janvier

Plus sur "Rêveries dans la ville" de Pierre SANSOT (Carnets Nord). Heureusement, je ne vous ai pas tout dit dans ma note parue il y a quatre jours par erreur. Promis, je ne le ferai plus!

Quand j'ai rencontré Pierre Sansot, en juin 1977, à Rome, il avait déjà publié "Poétique de la ville, en 1973. Je l'ignorais. Mon ami Christian Delacampagne, alors pensionnaire à la Villa Médicis, et qui tenait la chronique de philo du journal  "Le Monde", m'en informa un peu plus tard. Sansot aurait pu me prendre de haut, jouer les divas. Au contraire, je me souviens de sa chaleur et de sa simplicité aggravées par son accent méridional, avec un soupçon de rocaille.

Il préférait utiliser le "nous" au "je", je l'ai dit. Il recourait aussi au "vous" pour impliquer le lecteur, comme Michel Butor dans son roman "La Modification". Exemple: "...Vous marchez au milieu d'animaux qui sont tous légendaires en vertu de leur beauté ou de leur densité d'être: les taureaux et les flamands de Camargue, les dauphins de Sète, la dorade royale, les mouettes de l'Adriatique, la rascasse marseillaise, la louve et les aigles romains, le grand sphinx de Gizeh... Vous vous arracherez à votre rêverie, vous entrez dans vos propres terres à la recherche d'une beauté plus âpre. Vous marchez dans les Corbières sans raison... le long des canyons encore sauvages, de chemins qui ne mènent nulle part sinon à une maison où l'on allume le feu parce qu'il commence à faire froid en cette saison". Inutile d'ajouter que ce qu'il appelle ici "vos propres terres" n'a rien de terreux, d'hérité, de seigneurial, c'est la contrée de votre coeur. Ce qu' il appelait aussi: "la France sensible"

Tout est là: la promenade, la solitude plénière, la rêverie. Sansot se sentait sans doute plus proche d'un berger sarde que d'un professeur à Columbia. Il est d'ailleurs peu connu en Amérique où il est loin d'avoir l'aura d'un Derrida ou d'un Lyotard. A sa façon, il a fabriqué des mythologies avec le préau et le jardin public, Narbonne et Marseille, la lenteur et le French flair (au rugby). Il était écologique, sans s'embrigader, sans en faire une idéologie, plus comme les américains Thoreau ou Whitman que comme Dominique Voynet. Devant la mer, entre Menton et Collioure, il se sentait fils et citoyen de la Méditerranée, garçon d'honneur et garde-côte à l'encre bleue.

Avec cela, il n'était pas de droite, n'en déplaise aux esprits simples, il était plutôt libertaire. Plus virgilien dans la ville que barrésien aux champs. Les collines inspirées, le rantanplan, les cocardes, ce n'était pas son genre.

Au théâtre avec Colette

4 janvier

LU: "BILLETS DE THEATRE" (1915-1940) de COLETTE (Le Félin).

Elle aime le théâtre, tout le théâtre: Ibsen et Mistinguett, le Grand-Guignol et Guitry, le music-hall et la tragédie. Elle note en passant qu'Antonin Artaud "joue mal" et que Michel Simon a "un oeil de singe". Avec une plume, elle est dangereuse. Elle est frivole. Elle est libre.

Il y a un langage du corps, de la voix, de la main, du pied, des cils, du costume que Colette déchiffre amoureusement sans se forcer. Une sémiologie suave et passionnée. En quelques lignes, on reconnaît aussitôt sa griffe. D'un côté, elle a un oeil d'épervier ou de chouette qui épie froidement sa proie, de l'autre un coeur de lièvre qui palpite devant les émois de la forêt. Par exemple, elle décèle "l'ongle d'agate qui sort d'une manche en pilou, le pied intact à la noble voûte et la cheville légère" de Marguerite Moreno. Aussitôt détecté, le détail devient troublant, presque toxique, on ne voit plus le monde pareil. Avant Turner, il n'y avait pas de brumes sur la Tamise, disait Oscar Wilde...

C'est une personne qui sait voir et écouter, qui sait le dire et qui surtout ose le dire. Elle appelle un chat un chat - et elle s'y connaît, en chats. Colette jette le comédien dans la balance et elle le pèse. Aucune méchanceté, aucune bassesse. Pas de compromis. C'est cru. C'est limpide. (Elle écrit "à la La Fontaine", disait Gide.) Ca débarbouille, ça ne pardonne pas. C'est ça, un critique dramatique? Oui.

Ce qu'elle nous montre, c'est une collection de croquis, de petits crayons. Parce qu'elle adore la brièveté, le fa presto (qui exige un surcroît de travail), elle a le génie de la chronique. Que ses premiers grands romans, "L'Entrave" ou "Le Blé en herbe", aient d'abord parus en feuilletons a sans doute contribué à son goût de la concision. Bien sûr, elle a ses tics: l'aparté, l'ellipse, l'adjectif équivoque, le mot famillier ou, au contraire, précieux, presque décadentiste.

Est-ce daté? Oui, on ne peint plus comme cela. Colette assume ses penchants symbolistes: la primauté de la sensation, la musique, le mystère. Scarabées, cierges, cygnes, roses, zibeline et noirs parfums. N'oublions pas que le symbolisme, ce fut longtemps - jusqu'à la Grande Guerre - une façon d'être moderne. Même Proust a failli être un poète symboliste avant de s'arracher aux ferveurs de la décadence, d'en repousser les ors et les poisons, d'en extraire un feu pâle, une ride, un reflet. A sa façon, Colette elle aussi a dû casser le vitrail de Mallarmé.

Enfin, ce qui domine, chez elle, c'est la sensualité, qui s'attarde du côté de la nuque. S'il n'y a pas deux fleurs, deux nez, qui soient semblables, il n'y a qu'une seule façon de sentir: la sienne. Elle s'en étonne. 

On rend visite à une dame d'autrefois: elle vous ouvre ses tiroirs secrets, elle vous fait presque rougir. Ca sent le lilas, le tilleul et la poudre de riz. C'est délicieux.

L'almanach Vebret

3 janvier

"Il faut pourtant que la critique se mêle toujours à l'éloge, le serpent aux fleurs, l'épine aux roses et la vérole au cul", écrit Flaubert à Louise Colet. C'est tout Flaubert, cela, l'hyperbole, le choc des contraires, les roses et le serpent, la crudité bardée de rubans.

Cette phrase, je l'ai trouvée dans les "FRIANDISES LITTERAIRES" rassemblées par Joseph VEBRET (Editions Ecriture, 34 rue des Bourdonnais, 75001-Paris). L'auteur s'inspire des "Miscellanées" de Mr. Schott": ouvrage indispensable à qui souhaite se renseigner sur le chat de John Lennon, le fournisseur officiel de cornemuses d'Elisabeth II, les travaux d'Hercule ou encore la liste des meurtres élucidés par Miss Marple. Le principe est simple: "une petite collection de riens essentiels". Rappelons qu'un "rien" est une chose sans importance, insignifiante, futile. Synonymes: amusette, bagatelle, baliverne, bricole, broutille, détail, pointille, tête d'épingle, vétille.

Exemples: 1. Combien de mots y a-t-il dans "A la Recherche du Temps Perdu"? 2. Quel célèbre roman russe a failli s'intituler "Tout est bien qui finit bien"? 3. Quel écrivain a été refusé 24 fois à l'Académie française? 4. Qui fut la première femme à remporter le Goncourt? 5. Qui a écrit 1800 comédies, 400 drames, 2 romans, 3000 sonnets et 9 épopées? 6. Quel est le plat préféré de Maigret? 7. Comment s'appelaient les chats de Victor Hugo?

Réponses: 1. 1 267 069 mots. 2. "Guerre et Paix". 3. Emile Zola. 4. Elsa Triolet pour "Le premier accroc coûte 200 francs", en 1944. 5. L'écrivain espagnol Lope de Vega (1562-1635). 6. La blanquette de veau. 7. Gavroche et Chanoine

On est entre "Questions pour un champion" et le catalogue des Armes et Cycle de Saint-Etienne récrit par Alexandre Vialatte. Notez bien que, cette fois, le bestiaire n'est peuplé que d'écrivains. Leurs goûts, leur lubies, leurs épitaphes (ma préférée est celle de Dorothy Parker: "Sorry for the dust").

C'est amusant et, je le répète, purement littéraire. Je ne connais pas ce Vebret. Encore un fanatique!

Claudel contre les salopards

2 janvier

LU : « Psaumes, Traductions 1918-1943 » par Paul CLAUDEL (Gallimard).

Claudel : oui, je sais, oubliez le personnage, ses lâchetés envers sa sœur Camille, l’ode au maréchal, passons.

Je vous parle du poète.

Psalmiste, il l’est de tout son cœur, qu’il chante ou qu’il ronchonne, au service de Dieu et de la France.

La Bible, évidemment, il connaît par cœur, il en remâche les prières et les imprécations, le miel et le venin, la vieille pythie, bavant, crachant, trépignant sur son trépied.

Les « Psaumes », il les parle, il les hurle, il les fredonne. Il ne traduit pas, il répond.

Démodé ? Non mais vous rigolez ! Lisez donc cela, oubliez vos préjugés contre ce sale bonhomme : ça vous réveille, ça vous soulève la paupière amoindrie par les agapes de Noël.

Exemple : « Va, ne les envie pas ! Ne te ronge pas à regarder le succès des salopards. C’est une moisissure qu’un rayon de soleil étanche » (Psaume 36).

Par endroits, ça frise le slam ou le rap.

Guy Goffette, le verlainien, dans sa belle préface, imagine la tronche des fidèles si le curé leur balançait ça le dimanche à la messe. On ne peut lire ces « Psaumes » sans être effaré, tremblotant comme un satyre de bas-relief devant l’orteil d’un Cyclope. Vous êtes mécréant? Pas grave. Claudel vous absoudra en prose d’un coup de hache.

Paysan suprême dans l’abstraction charnelle et qui brandit sa fourche vers les hauteurs, il tutoie le Bon Dieu. C’est son sparring-partner. Entre poids lourds, on se parle franchement. Il l’appelle : « Yahvé » ou encore mieux « Yah », comme une idole.

« Yah, force, ma force ! » : c’est son écueil, son roc, sa seule bouée.

Et lui, le catholique, il prie parfois comme un petit enfant juif: « Libère, mon Dieu, Israël, de ses embêtements ».

Que personne ne s’y trompe, c’est lui, le démiurge.

C’est lui qui commande. (« Je dis que », dans sa langue, ça signifie : « Je veux ».)

C’est lui qui brandit la foudre et les poings, tour à tour suave et bourru, trivial et sublime, brutal et tendre, toujours capable avec des mots de susciter l’essor ou la chute, et toutes les frayeurs qui montent de la terre jusqu’au ciel.

Lui aussi, seul l’excès l’apaise.

Il avance à pas de colombe, il sautille et soudain il grogne, il charge, il laboure, sanglier ténor, sans égards, sans patience envers la langue qui jaillit sous ses gros sabots.

Il y a, dans ces « Psaumes », des saveurs ivres et dansantes, des flammes bleues comme l’enfer, des relents païens qui lui viennent de Rimbaud et que la religion ne peut contenir. A moins que sa foi ne rende plus délicieux certains péchés, comme par exemple l’adultère qu’il appelle « l’ineffable iniquité » mais ça, c’est dans « Partage de midi ».

Il n’est jamais content, toujours inassouvi, Claudel.

A qui songe-t-il celui qui s’écrie : « Ah, tu n’es pas le bonheur, tu es cela qui est à la place du bonheur » ? A Dieu, à lui-même, à la femme défendue, à la fois interdite et secourue ? Qu’importe, Claudel semble toujours prêt à relever ce qui tombe, à se battre de toute l’instigation de son âme, à outrance. Avec cela, on ne sait jamais s’il se morfond ou s’il jouit, s’il s’insurge ou s’il s’abaisse, s’il exulte ou s’il se rend, sous l’emprise du philtre qui lui ameute le sang.

Quelle santé !